“Muchos escritores en la ciudad quieren darte una buena paliza si te ven mal parqueado por ahí” me dice Freddy, un ¿poeta, narrador, novelista, ensayista?, creo que simplemente alguien que escribe para sí y ha tenido la errada idea de compartirlo a mediocres seudos escritores ¿poetas, narradores? de Manta que engañosamente lo han alentado a publicar, y son estos mismos ¿poetas, narradores? los que le han transmitido el mensaje para mí.
No se si reír de todo esto, ya que me enfrento a dos mentiras: 1) no hay escritores preocupados en sacarme la puta, sino falsos ¿poetas, narradores? atrapados en burbujas alucinantes donde creen ser artistas; además los verdaderos –y pocos- escritores que se respetan están centrados en escribir algo valorativo y no buscando pelea; y 2) todos saben donde encontrarme: mal o bien parqueado, pero nadie se atrevería a cruzar el límite, carecen de agallas para ello, tanto como sus libros carecen de talento.
Por eso prefiero sonreír ante el mensaje de Freddy y decirle que fresco, que no pasa nada, que en esta ciudad nadie ha muerto en manos de escritores (salvo que tengan por profesión el sicariato y de hobby escribir); y que además advierta a sus mentores que a pesar de ser un flaco a punto de desplomarme o ser arrastrado por el viento, veo cine con harta temática violenta y en caso de verdaderos apuros tengo mi secreto (correr, pero eso me lo guardo, no vale compartir tanta información con un ¿poeta, narrador, novelista, ensayista? que he olvidado como llegué a saludar y aprender su nombre).
No hay comentarios:
Publicar un comentario